EL MURO

Yo no recuerdo que hacia exactamente la noche del 9 de noviembre de 1989. Creo que por aquella época la hora de las noticias siempre me pillaba en algún garito del barrio viejo.

Pero si recuerdo donde estaba cuando me enteré. Eran las ocho menos cuarto de la mañana del día 10. Llegaba tarde a trabajar y había cogido un taxi. Era mi primer trabajo y todavía no había cambiado mis antiguas costumbres trasnochadoras de estudiante. Con sueño y sin café recuerdo que observaba pasar la ciudad a través de la ventanilla, sin prestar mucha atención a nada. Pero en el momento de cruzar el puente de Giorgeta, mientras miraba las vías de la estación del Norte, algo en la emoción con que el periodista daba la noticia me hizo fijarme en sus palabras. La sorpresa de los primeros segundos se tornó en una inmensa sensación de alegría cuando comprendí lo que estaba ocurriendo, que por fin, estaba siendo derribado uno de los peores símbolos de la guerra fría, de la estupidez y de la crueldad de los gobiernos que lo levantaron.

Poco más recuerdo de ese día excepto esa sensación de ingenuo optimismo. Nunca como esa mañana he vuelto a sentir la certeza de que el mundo iba a cambiar.

Veinte años después la realidad ha demostrado que el mundo no ha mejorado tanto. Alemania se reunificó, pero muchos otros países se desintegraron. Guerras civiles y de limpieza étnica dividieron y siguen dividiendo a muchos pueblos. Otros muros de la vergüenza se han levantado partiendo países y separando mundos.

El mundo ha cambiado mucho, pero dicen que la verdadera época de la agitación aún está por llegar. Yo no pierdo la esperanza.

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